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La mamma è ovunque la mamma

10 maggio 12015
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rq96Oggi è quella strana domenica di maggio che chiamano “festa della mamma” per cui mi corre l’obbligo di ricordare due madri, come le definisco io, mediterranee. Madri di figli maschi, il che ne accentua i caratteri.

La prima, ovviamente, è la mia, che più o meno otto anni fa mi ha salutato. Ciao, Occhi Splendidi.

Colei che, madre di questo cetaceo ben più che ultraquintalesco, quando un giorno o per una strana congiunzione astrale o forse per un errore di funzionamento della bilancia, le annunciai che avevo perso un paio di chili (per la mia mole, due chili possono essere tranquillamente assimilati agli errori di misurazione) reagì subito con un “Oh, bene, continua così” corretto subito con uno sguardo corrucciato, un fissarmi per qualche secondo e una domanda angosciante “Ma non starai mica covando qualche malattia?” o_O

La seconda, palestinese, madre di un amico che era venuto a studiare (vabbè, continuiamo a sostenere questa pietosa menzogna…) a Genova negli anni 90. Quando l’amico riuscì a tornare per qualche giorno “a casa”, con tutto quel che si può immaginare della situazione in Palestina negli anni 90: per dire, il suo paese natale era ormai deserto e in rovina, circondato da campi minati; quando tornò, dicevo, l’incontro con la madre fu straziante come il ritorno di un reduce: con le lacrime, quella mamma dalla pelle olivastra non mollava la stretta dell’abbraccio del suo figliolo, continuando a guardarlo e carezzandogli i capelli. Finché, un po’ ripresasi, riuscì a chiedergi: “Ma dimmi, è vero che in Italia c’è la mafia che spara alla gente per strada?” Palestina, ricordo, alla vigilia della seconda Intifada (così, per capire)

Di mamma ce n’è una sola. Nel senso che il modello base, quello è.


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